Jean-Claude Leroy

solitude sans plus d'écho

sans plus de sens

avec plus rien à construire à l'intérieur

avec ce grincement à la place

et cet aperçu du gouffre

sur lequel on se penche

avec vertige et vestige à la place des bras

tord-boyau à la place du ventre

minuteur à la place du cœur

et un feu dans l'estomac

où s'allume n'importe quoi

les deux jambes sont à genoux

d'avoir trop tremblé

de fièvre et d'inaccomplissement

les deux jambes qu'on a perdues

d'être immobile au-dessus des mots qui restent dans la gorge

les ongles dessinent des coupures sur le putois qui chasse

les terriers sont occupés par des espèces disparues

ça vaudra peut-être quelque chose un jour pour une quelconque fondation Pinault

tous ces excréments de cinglés enfermés dans des grottes

à ne plus rien dire pendant des vies entières

à ne plus satisfaire l'instinct social

sans rien faire de rentable ou de distrayant

on en peut mais de tout ce cirque

cette agonie qui circule en propagande

on en peut plus du tout sans respirer

rien qu'avec le mental se faire un monde vivable

littérature, territoire, nuage

solitude malade, du malade et du bon temps

tout se confond quand c'est trop dernier solo

trop dernier dans l'heure du devenir

trop généalogiquement dernier

trop dernier sur l'échelle des soupirs

trop dernier parmi les derniers oubliés

en terre comme les premiers hommes

les tout premiers

qui se croyaient déjà sans avenir

au fond, c'est quoi ces millénaires ?

ce temps perdu en chagrin et en attente

ce mouchoir de poche où l'on a craché

un clin d'œil d'on ne sait quoi

à la barbe des hommes parqués en solitude

c'est quoi ce cancer, cette évasion ?

la prison des galaxies, un torchon gorgé de lumières

que la conscience étreint dans sa douleur innocente

une parturition volée au savoir, les bêtes savent,

les pierres sauvages, l'océan, la distance

la maladie en cours, agonie merveilleuse

que soupçonne le trop dernier

le respirant repus

du fond de son trou à muets

d'où surgit le grincement

l'insignifiant peut-être

du trop dernier

parmi les repus résiduels

toi, moi, notre culture aveugle

la destruction au service du néant

la prouesse de ce monde-là

de sapiens sapiens

perdu au fond du trou

et grattant l'ombre

avec ses ongles dégoûtés

ses désirs irréels

ses mauvais coups

cartouches vaines

le feu brûlé

qui ne prend plus

le feu brûlé

l'espèce humaine

l'espèce